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Das minhas dúvidas
E elucubrações,
Das minhas escolhas e paixões,
Das minhas emoções e revoltas,
Fizeram um rótulo.

Estampando nos jornais
Um modelo inexato,
Contudo disciplinador,
Da minha figura imperfeita,
Porém portadora
De algum charme e mistério.

Embora quisesse falar de verdades,
Queriam, de mim, apenas o vendável,
Que as aventuras e o limitado carisma
Consubstanciariam em estereotipado produto.

Não mais eu,
Nem mais ninguém.

Apenas um modelo

Que não poderia calçar meus sapatos

E ações isoladas
Que perderam o sentido.

Teria eu, quando criança,
Absorvido algum desses clichês
Que se adequasse aos anseios da alma
Em titubeante constituição?

Quem sou eu, então, agora?
Senão a reprodução
Do que esses que hoje me rotulam
Já previam em meu projeto
Antes mesmo de nascer.

Um produto da torpe cultura
Tão livre quanto uma máquina
Destinada ao consumo
E ajustada para não ser.